Feu rouge

Dans ma voiture
Toute pourrie
Dans mon corps
Tout vieillit
Le feu
Mon ventre
Ma tête
Le feu
Partout
Rouge
Le feu
Un cri
Léger
Soufflé
Par ta gorge
Tes mains
Écran
Devant
Ta bouche
Unepeur
Toute petite
Minuscule
Presque un rire
Ta joue
M'échappe
Mes lèvres
Glissent
Et touchent
Le vide
Infini
J'emporte
Néanmoins
Le graal
De ton parfum
Un pare-choc
Impromptu
Une rue
Sous les arbres
Un été
Qui naît
Des feuilles
Colorées

Par Mai
Au-dessus
Des ombres
Le soleil
Quelque part
par-là
Toi
En dessous.

Le gros bang.

C'était l'autre soir au chalet. Je bouffais mes tournedos que j'avais fait cuir moi-même, avec mes petits doigts, sur le feu de bois. J'avais ouvert une bouteille mais je ne me souviens plus si c'était ce délicieux Pinot Noir de la Nouvelle Zélande ou cet autre Bordeaux dont j'ai oublié le nom. Je voulais manger ça dehors mais il faisait froid. Alors je me suis installé dans la cuisine tout en écoutant Jacques Languirand à la radio parler de ces voleurs qui nous gouvernent et qui pillent sans scrupule l'argent des contribuables en toute impunité, ou alors en ne recevant que quelques petites tapes symboliques sur les doigts pour nous donner l'illusion d'une justice.
Il devait être 21h30 ou quelque chose comme ça lorsque j'ai entendu un gros "bang" venant du dehors. J'ai baissé le volume de la radio pour tendre une oreille mais plus rien. Cela avait ressemblé à un coup de fusil étouffé. Je n'y ai plus repensé de la soirée et je me suis couché un peu plus tard, et seulement après que la dernière goutte de ma bouteille fut méticuleusement léché par ma langue. En forêt, il ne faut rien gaspiller. Question de survie.

Le lendemain, sur la route et à deux pas du chalet, je découvre ça.

Ça c'est une femelle orignal. Le bang que j'ai entendu la veille, c'était elle. En fait, c'était elle et surtout le camion qui l'aura fauchée.

Autoportrait 3

Autoportrait 2

Autoportrait 1

Choses de la campagne

Des oeufs dans un nid. Quatre les oeufs. Comme les trois mousquetaires qui étaient quatre. C'est un nid qui se trouve dans la haie de cèdres qui ceinture le chalet. Les cèdres furent plantés par mon père. Mais pas le nid. Mon père n'est pas un oiseau. Il est juste retraité. Autant que vous le sachiez tout de suite.

Chouette ces oeufs bleus non?
On dirait des oeufs de Pâques. À croire qu'en les cassant, on y trouverait du chocolat dedans.
Je ne les casserai pas, of course. Je ne suis pas un immonde personnage même s'il m'arrive parfois de ne pas aider les mémés à traverser la rue.
J'ai hâte de voir les petits. Ça devrait se faire bientôt. Dans les premières semaines de juin j'imagine.
Enfin, je dis ça mais dans le fond, je n'y connais rien. Les oeufs bleus dans un nid, ce n'est pas mon domaine. Moi non plus je ne suis pas un oiseau. Mais je ne suis pas retraité non plus. Ce qui complique un peu les choses pour peu qu'on ne suive pas scrupuleusement le texte.
La mère est un peu nerveuse quand elle me voit entrer ou sortir du chalet. Elle me prend sans doute comme un prédateur potentiel. J'aimerais lui dire de ne pas avoir peur, que je ne mange que les oeufs avec des codes barre dessus. Mais elle ne me laisse jamais le temps de m'expliquer.
Elle a le ventre orange et je crois que c'est une grive. Je ne connais pas beaucoup de noms d'oiseaux et c'est définitivement une lacune. Enfin, ça dépend. À Montréal, il est assez rare que ce genre de sujet vienne dans une conversation et c'est tant mieux.
Le nid est foutrement bien fait. Tissé avec un bec. Faut le faire. Y a du boulot là-dedans! Et ce n'est même pas fait en Chine. 100% naturel et 100% fait à partir de matière recyclables. Mais malheureusement, testé sur des animaux.
Saloperies de grives!

Et puis ça... ben ça, c'est ma première vraie truite de l'année. Une mouchetée solitaire qui remontait le courant. J'étais là qui l'attendait, pépère mais aux aguets avec mes lunettes soleil polarisées achetées chez Le Baron, à l'affût, concentré, méditatif, sérieux, blond, maigre, mal rasé et avec une calvitie qui sincèrement, commence à me faire suer du front. Je lui ai lancé mon leurre spécial, une Williams argentée que tu ne peux pas résister. Même si ton métier dans la vie n'est pas d'être une truite.
Ce qui me fait penser que je devrais peut-être essayer ma Williams argentée avec le nombril de la soeur de A... Des fois que son nombril se prendrait pour une truite mouchetée. On ne sait jamais. Sous de chauds rythmes latins, ça frétille comme une truite ce truc là. J'ai peut-être des chances. Au bout de mon hameçon, j'y mettrai un CD de Manu Chao.
Mais bon, on verra ça plus tard.
Cette truite qui n'existe plus, je me la suis prise juste avant le souper.Je l'avais cherchée toute la journée sans succès. Un vent froid rendait un peu désagréable ces longues heures à arpenter les berges de la rivière. J'y ai passé toute la journée. Vent de dos, vent de face, vent de côté, vent affamé n'a point d'oreilles, ce jour ressemblait d'avantage à une fin qu'à un début d'été.
Il faisait beau pourtant.
Mais froid.
Un couple de canards même pas boiteux me regardaient de loin. L'un blanc, l'autre plutôt marron. Mâle et femelle mais je ne saurais dire dans quelle ordre. Ils nichent derrière la petite île en face du chalet, comme à chaque année depuis des siècles. Dans un mois, des petits cannetons viendront batifoler sur la rivière. C'est comme ça depuis que je suis tout petit. Ou alors depuis même avant mais je n'étais pas là pour le certifier ici devant (ou derrière?) vous.
C'est beau ces choses de la vie qui se perpétuent de génération en génération. (Moment tendre ici.)
Finalement, ma truite, elle avait avalé l'hameçon profondément, signe que nous sommes en début de saison et qu'elle se montre affamée. Moi aussi, quand j'ai faim, j'avale mon couscous profondément. Et ça me fait aussi pensé que j'ai connu une fille qui... mais bon, passons.
Je n'ai pas été foutu de la lui retirer et j'ai été obligé de lui casser le cou pour ne pas trop la faire souffrir. Cela se fait toujours rapidement mais cela laisse toujours les mains remplies de sang.
Je suis toujours étonné par la quantité de sang qu'une si petite bête peut verser quand on la tue.
Les poissons sont la seule chose vivante que je tue ici-bas.
Non c'est faux. Je tue aussi des moustiques.
Et le temps aussi, parfois.
Je sais qu'au niveau du grand respect de la vie des êtres vivants, c'est condamnable. Mais c'est quand même pas comme tuer une mémé pour lui piquer sa sacoche. À moins que la mémé soit une truite. Là, je dis pas non. Mais dans toute l'histoire des mémés assassinées pour des sacoches, les cas où ces mêmes mémés étaient en fait des truites sont plutôt rares. Faudrait vérifier dans les archives de la police. Mais ça serait long.

Manger une truite que l'on vient de pêcher, c'est du bonheur.
Du vrai.
Celui qui se prend avec une bonne huile d'olives.
Et un bon vin blanc.
Je voulais la faire cuire sur un feu de bois mais j'avais trop faim. Me la suis faite à la poêle, juste avec du beurre. Dans mon assiette, trois gouttes d'olives sur la chair et puis voilà, pas besoin de plus. (ce qui me fait penser qu'avec une bonne huile d'olives, le nombril de la soeur de A... mais bon, passons.)

Études sur la solitude de certaines clientes: 2- La Panzerdivision

Dans cette catégorie des clientes célibataires de plus de 50 ans, je disais dans le texte précédent qu'il était parfois délicat de se montrer trop gentil, voire trop familier avec elles parce qu'on ne sait jamais comment elles réagiront. Enfin, je ne l'ai peut-être pas dit comme ça mais bon, c'est ce que je voulais dire. Pour neuf réservées et sympathiques dames qui savent se tenir, il y en a toujours une qui prend la politesse au premier degré et qui s'en sert ensuite pour s'imaginer je ne sais quoi qui viendrait régler comme par miracle le vide passager de leur quotidien. J'en connais une comme ça qui ne donne pas sa place et qui s'est mise dans la tête que j'étais une cible potentielle.
L'enfer!
Quand je la vois arriver dans le magasin, j'ai toujours envie de me pousser en courant. Aller me cacher dans le backstore et attendre qu'elle en finisse avec ses achats avant de ressortir. C'est qu'à chaque fois, elle me fait le coup. Elle veut que je lui joue le rôle du conseiller en vin particulier. Le problème c'est qu'elle ne paie jamais plus de 12 ou 13 dollars pour sa bouteille et qu'à ce prix là, forcément, on a vite fait le tour des vins potables. Et après trois ans, je ne sais plus trop quoi lui conseiller.
Mais si ce n'était que ça!
Non! Elle profite de mon obligation à la servir pour prolonger l'exercice, pour étirer la sauce, pour me lancer des remarques à peines voilées sur ses intentions.
Au début, je dois l'avouer, c'était drôle et même un peu flatteur. Ce n'est jamais désagréable de se faire draguer. Mais là, comment dirais-je? C'est devenu un peu lourd parce qu'elle ne lâche pas le morceau, qu'elle insiste et qu'elle s'obstine. Elle est directe et ne connaît qu'un seul chemin pour arriver à ses fins : Sans subtilité.

Un soir qu'elle avait été bouffer au resto avec une amie, elle était revenue un peu éméchée au magasin juste avant la fermeture pour me présenter à cette dernière en lui disant quelque chose comme : "C'est lui le gars que je te parlais." Elles rigolaient et se lançaient pleins de sous-entendus pas très subtiles à mon endroit. C'est là que j'ai compris que cette cliente était un peu trop familière avec moi.

Un autre exemple?
Quand je lui parle d'un vin, je vois bien qu'elle n'écoute pas, qu'elle se fout complètement de savoir si c'est un gros shiraz australien très boisé ou un chilien plus subtile. Ce qu'elle recherche, ce qu'elle veut, ce qu'elle réussit toujours à faire c'est de m'attirer dans un recoin de la succursale pour être plus à l'aise pour me lancer ses signaux. Elle se plante à côté de moi, fait semblant de regarder la bouteille sur la tablette et là, mine de rien, elle me frôle avec sa grosse poitrine de quinquagénaire esseulée.
Elle me fait penser à ces gros vicieux qui profitent de l'entassement des transports en commun à l'heure de pointe pour se frotter la bite contre le premier cul de femme qui passe par-là. C'est déjà arrivé à l'une de mes ex et elle en était restée complètement abasourdie avant de se retourner et de lui balancer une gifle qui lui a fait une trace de main sur la joue. Parait-il que le type n'avait même pas bronché, s'était contenté de reculer de quelques pas et de sortir par la porte arrière dès l'arrêt suivant. Cette cliente me fait penser à ces déviants mais au lieu de le faire dans un autobus, elle le fait entre les allées des vins australiens et chiliens à 12$. C'est ça qui l'excite.

Un jour, quand j'étais petit et m'en allant à la petite école, un gros berger allemand errant est venu me renifler le cul avant de mettre ses deux grandes pattes sur mes épaules. Il s'est mis à me zigner pendant tout le trajet sans que je ne parvienne à m'en défaire.
L'horreur!
J'étais en première année et forcément, je n'étais pas grand. Le chien lui, sur ses deux pattes d'en arrière l'était plus que moi. Et il se sentait tellement en confiance qu'il se payait même le luxe d'accoter sa putain de tête sur mon épaule, pareil comme si nous avions une belle complicité lui et moi et qu'il aurait voulu me susurrer je ne sais quels mots doux à l'oreille. Je pleurais comme un veau mais le pire, c'est que les passants, tous adultes, me regardaient en riant.
Pauvre moi! Pauvre petit popo que j'étais! Sans défense et tout petit!
Je suis arrivé à l'école en retard, forcément, et toutes les portes étaient fermées. Je cognais de toutes mes forces sur la grande porte d'entrée mais personne ne m'entendait. Pendant tout ce temps, relaxe, pépère, bien appuyé sur mes épaules, le molosse continuait à me zigner et à prendre son pied sans se soucier de ma panique. J'ai donc refait le chemin inverse pour retourner à la maison avec ce putain de chien sur mes épaules et qui ne me lâchait pas. C'est ma mère qui était venue à mon secours après que l'école l'eut informée de mon retard. Elle avait fait le trajet de l'école et m'avait retrouvé sur son chemin, épuisé et en larmes de porter ce foutu chien vicieux sur mon dos. Elle l'avait chassé d'un bon coup de pied et curieusement, je ne me souviens pas de la suite des choses. Était-je retourné à l'école ou avais-je passé le reste de l'après-midi à la maison? Je ne m'en souviens plus.
Toujours est-il que cette cliente me rappelle ce gros berger allemand quand elle m'attire dans l'allée des vins australiens et chiliens à 12$. Et comme ma mère n'est jamais là pour me défendre, je dois le faire tout seul et ce n'est pas toujours facile.
Généralement, quand elle me plaque un sein sur mon bras en faisant semblant que c'est accidentel, je fais un pas de côté et je creuse un espace vide entre elle et moi. Mais neuf fois sur dix, elle comble cet espace et revient à la charge avec une subtilité comparable à celle d'un Panzerkampfwagen utilisé par l'armée allemande lors de la guerre d'Espagne et au début de la seconde guerre mondiale. D'ailleurs quand elle entre dans la succursale d'un pas rapide et assurée, j'ai toujours l'impression de voir débarquer sur le plancher des ventes la 7e Panzerdivision d'Erwin Rommel.
C'est impressionnant.

Études sur la solitude de certaines clientes. 1: La cliente au vin sicilien.

C'est une cliente que je connais depuis un bon moment. Elle m'a prêté un livre que je n'ai jamais lu. Ça doit bien faire quatre ou cinq mois de ça. Je lui avais dit pourtant de ne pas le faire, que je n'avais pas le temps, que j'avais déjà quelques bouquins qui attendent sur ma table de chevet, que je ne force pas mes lectures mais que je laisse au livre le droit de s'imposer de lui-même. Je vais choisir un livre comme je vais choisir un plat au resto, c'est à dire sans savoir d'avance ce qu'on m'offrira et en me fiant à mon impulsion du moment. Parfois, j'achète trois ou quatre livres en même temps que je vais laisser traîner un peu partout dans la maison. Je vais en lire un et laisser les trois autres vieillir. Entre temps, d'autres livres entreront dans la maison et viendront accompagner les autres en attente. Je vais les lire, tous, mais sans savoir quand. Parfois, ça peut prendre deux ou trois ans. Parfois plus. J'en ai un comme ça que je traîne depuis environ cinq ans. Un ouvrage qui relate le débarquement raté des Canadiens à Dieppe. Je sais que je vais triper à le lire. Je sais que je vais m'y laisser glisser si intensément que j'aurais par moments l'impression d'être là-bas, empêtré sur les galets funestes de cette plage pendant qu'on me tire dessus. Il est encore là, il me regarde souvent, poussiéreux mais patient, attendant que je daigne m'y plonger dedans. Je vais le faire, mais pas tout de suite. Et je ne sais même pas quand.
Voilà ce que je lui ai expliqué. Mais elle a insisté et j'ai finalement accepté.

Certaines clientes sont comme ça. Surtout celles qui ont plus de 50 ans et qui sont seules. Suffit qu'on soit un peu à l'écoute, qu'on leur balance un sourire à chaque fois, qu'on devine leurs attentes et puis les voilà du jour au lendemain qu'elles se mettent à te tutoyer et à te faire des commentaires sur le fait que tu as coupé tes cheveux, que tu as perdus du poids ou que tu sembles fatigué. Elles ont la complicité facile. Ça vient du fait que je suis super sympa avec elles. Pas autant qu'avec les supers belles clientes solitaires de moins de 35 ans mais bon, ça c'est une autre histoire. Celles-là, elles sont gentilles aussi mais elles reviennent m'assassiner le samedi soir quand elles vont au restaurant avec leurs mecs. Généralement des grands tatas musclés de la génération Passe-Partout. Un peu cons et assurément immatures. Des morons biens soulignés dans leur moronitude. Cette impression de gaspillage, ça fait mal à chaque fois

Je ne me souviens même pas du titre du livre, ni même de l'auteur à bien y penser. Tout ce que je sais c'est que c'est édité chez Gallimard et que c'est un roman. Il doit être quelque part sous une pile de linge sale. En tout cas, il est dans la chambre. Mais comme je ne le vois pas, c'est signe qu'il ne m'intéressait pas. J'aurais pu me forcer, lire au moins le premier chapitre, mais bon, ça ne s'est pas fait.

En passant au magasin cette semaine, elle m'a demandé de lui rapporter le bouquin. Je lui ai avoué que je ne l'avais même pas lu. Il y a des situations comme ça où l'on ne peut pas mentir. Même en voulant être gentil. Elle avait l'air un peu déçue. Ça m'a fait quelque chose quand même.
Je sais qu'elle vit seule, qu'elle n'a plus 20 ans, ni même 50 à bien y penser. Un peu boulotte, pas très grande, bon boulot de profession libérale, cultivée, bon salaire, à quelques temps d'une retraite très confortable mais terriblement seule. Une bouteille de vin (sicilien) par soir, parfois deux. Après le boulot. Toujours. Tout le temps.
Je ne l'ai jamais vu accompagnée. Ni par un ami, encore moins par un amoureux. Des amies filles? Je n'en ai jamais vues même après trois ans à faire le pion dans cette succursale. Je ne sais pas si elle me drague. Si oui, c'est très subtile, sans ostentation et surtout très respectueux. Je lui en suis très reconnaissant.
Elle n'arrête pas de faire des remarques sur son poids et ça me met toujours mal à l'aise.
Parfois, j'aimerais lui faire un compliment mais je ne sais pas lequel. Je ne peux pas lui dire qu'elle est belle ou qu'elle a perdu du poids. Elle se fouterait de ma gueule et elle aurait bien raison. J'aimerais être comme mes collègues filles et pouvoir remarquer d'un seul coup d'oeil les jours où elle change sa coiffure mais je suis nul pour ça et je complimente toujours vingt minutes trop tard, après avoir entendu justement la collègue faire une gentille remarque sur sa nouvelle tête.
Je voudrais aussi lui glisser un petit mot gentil en lui redonnant le bouquin mais j'ai même oublié son prénom. Ou alors c'est que je n'ai jamais pensé à le lui demander.
Je sais aussi qu'elle n'aime pas l'été.

Marche du 1er mai.

À la marche du 1er mai, il faisait beau quoi que venteux. Mais les drapeaux n'en demandaient pas tant. Ils claquaient si fort qu'on avait l'impression qu'ils narguaient le ciel qui finissait sa journée.
Je regardais la foule et je la trouvais bien maigre en comparaison aux inégalités de ce monde dans lequel nous vivons, à ce qui nous tombe dessus depuis 20 ans. Quelques grappes de marcheurs et porteurs de banderoles. Toujours les mêmes, ceux de toutes les causes avec, il est vrai, quelques nouveaux, ceux des syndicats en grève ou en lockout. Des néo-convertis apprenant à la dure l'importance de la solidarité. Les premiers rêvant de jours meilleurs et les seconds vivant un cauchemar d'un présent douloureux.
Nous marchions dans les rues du quartier Hochelaga-Maisonneuve, l'un des plus pauvres du pays. Le soleil mettait du temps à se coucher, comme pour voir la suite des choses avant de s'endormir. Des gens sur leur balcon regardaient passer le défilé. La fête des travailleurs dans un quartier de chômeurs. J'ai trouvé l'idée symbolique. Intéressante.
Des bénévoles distribuaient des dépliants de toutes sortes aux résidents du quartier. Certains parlaient d'équité social, d'autres de révolution et d'autres encore de souveraineté politique. Les gens acceptaient les papiers et les dépliants, remerciaient poliment sans trop savoir si c'était la bonne chose à faire.
Un regroupement de travailleurs haïtiens vendaient des calendriers pour financer leur combat contre l'exploitation de la main d'oeuvre haïtienne en République Dominicaine. L'esclavage existe encore là-bas, à quelques pas des destinations soleil si prisées l'hiver par les Québécois. Je me suis approché d'eux et un grand black m'a abordé en m'expliquant un peu maladroitement son implication. Il portait une casquette affichant le drapeau de son pays et un t-shirt du Che. Le truc coûtait 5$ que je lui ai refilé sans accepter sa camelote qui était fort déprimante. Pas envie de voir les mois de l'année défiler avec une nouvelle image de la misère humaine sous les yeux. Et puis merde, nous sommes déjà en mai quoi! Son truc est déjà dévalué d'au moins quatre mois. Son pot en vitre dont le couvercle était fendu sur le dessus était vide quand il y glissa mon billet de 5$. S'il avait vendu des tickets pour un tirage d'une télé à la place de son foutu calendrier, j'aurais été certain de gagner.

À la marche du 1er mai, il y avait de la musique et des ballons.
Quelques drapeaux rouges aussi qui fermaient le défilé, comme toujours. Un vieux monsieur parmi eux, gros de ventre et gris de cheveux, scandait des slogans socialistes. Sa voix portait autant que son bide. Il hurlait : " La seule solution, c'est le socialisme! La seule solution, c'est le socialisme!" Autour de lui, des jeunes de moins de trente ans l'entouraient d'étendards rouges. Ils portaient des foulards (rouges aussi) autour du cou, et puis des bérets sur la tête (rouges aussi). Ils se tenaient compacts, resserrés comme un carré anglais à Waterloo attendant la charge des cavaliers du Maréchal Ney.
Devant eux, un groupe de femmes qui dénonçaient les abus sexuels lors des conflits armés.
Et devant elles, un regroupement de Québec Solidaire.
Et derrière toute cette bande, fermant la marche, impassibles, deux flics montés à cheval. Leurs sabots claquaient sur l'asphalte en renvoyant un écho d'une autre époque.

À la marche du 1er mai, il y avait peu de gens en comparaison à la marée humaine nécessaire pour renverser l'ordre des choses. Tout au plus une vigile, une braise fragile attendant les prochaines bûches du brasier libérateur. Des rêveurs, des exploités, des lockoutés, des grévistes, des féministes, des communistes, des anti-capitalistes, des socialistes, des gauchistes de toutes sortes, une famille quoi. Divergeant peut-être sur la forme mais néanmoins d'accord sur le fond.
Et puis aussi des enfants pour prendre la relève demain, quand toute cette longue filée d'humains sera morte. Des rêves et des colères en héritage parce que c'est tout ce que notre statut de laissés pour compte nous permet de léguer. Des poings levés, toujours, tout le temps. Un jour, il faudrait bien penser à les mettre sur la table. Ou mieux encore, sur la gueule de ceux qui nous étouffent.

J'ai lu dans un bouquin que l'ONU estimait le coût à 300 milliards de $ pour régler une fois pour toute l'analphabétisme dans le monde. Le plan de sauvetage des banques se chiffre à combien de centaines de milliards en ce moment?

Il y avait quelques grappes d'humains à la marche du 1er mai.

Bob Dylan. Together Trough Life

Je laisse glisser les dernières minutes de la soirée en écoutant le dernier Bob Dylan. Pour un mec de mon âge, qui n'est pas très vieux mais plus très jeune, c'est rassurant de voir qu'un type comme Dylan continue de créer et pousser encore plus loin son répertoire pourtant vaste comme vingt océans. Ça laisse croire le temps d'une soirée que certaines choses sont éternelles.
C'est rassurant avant d'aller se coucher.

Dylan est pour moi l'archétype de l'artiste complètement libre. Il fait ses trucs et ne se casse pas la tête avec ce qui pourrait marcher ou pas. Il écrit, il chante et puis that's it man. Si t'aimes pas, il n'en a rien à foutre. Il sera déjà rendu ailleurs et tu seras toujours trois pas derrière lui.

Dylan est ce que l'Amérique aura pondu de plus représentatif de ce qu'elle devrait toujours être.

(Tiens, en me passant la main dans les cheveux, je viens de trouver des miettes de chapelure du poisson que j'ai mangé pour souper.)

Grippe porcine: Étrange coïncidence...

Voici ce que l'on pouvait lire dans le magazine Usine Nouvelle en date du 10 mars 2009, soit un peu plus d'un mois seulement avant l'apparition de la grippe porcine au Mexique. À noter que le foyer principal d'infection n'est qu'à quelques KM de Ocoyoacac où se trouve l'usine de Sanofi-Aventis dont il est question dans le texte.

100 M€ investis dans une usine de vaccins.

Sanofi-Aventis entamera dans quelques semaines la construction d'un site de production de vaccins contre la grippe à Ocoyoacac (où le groupe détient déjà une unité industrielle). Un investissement de 100 millions d'euros qui vise à fabriquer, d'ici à quatre ans, jusqu'à 25 millions de doses annuelles de vaccin contre la grippe saisonnière pour le marché mexicain. L'usine pourra également produire des vaccins contre la grippe pandémique, dans l'éventualité où une telle pandémie serait déclarée.Sanofi-Pasteur, la division vaccins du groupe français, collaborera avec le producteur national de vaccins Birmex (Laboratorio de Biológicos y Reactivos de Mexico). Ce dernier réalisera certaines étapes de la production et sera responsable de la distribution des vaccins contre la grippe sur les marchés publics au Mexique.

Pour lire l'article dans son intégralité:

http://www.usinenouvelle.com/article/eurocopter-et-sanofi-aventis-dans-le-sillage-de-sarkozy-au-mexique.160280

De quoi nourrir les amateurs de complots. Mais même sans aller jusque là, cette nouvelle est tout de même intéressante. Pour ne pas dire inquiétante... voici la page de l'entreprise donnant l'information sur les nouveaux contrats.

http://www.sanofi-aventis.com/presse/communiques/2009/ppc_24324.asp

Et puis ici... tiens tiens, on apprenait hier que l'OMS (rien de moins!) mandatait Sanofi de produir des vaccins pour la grippe porcine.

http://www.mypharma-editions.com/grippe-porcine-loms-a-contacte-sanofi-pasteur-pour-developper-un-vaccin

Je reprends ici ce que j'avais déjà glissé il y a quelques jours:

On ne peut exclure de la part de l'oligarchie un désir inconscient de catastrophe, la recherche d'une apothéose de la consommation que serait la consommation de la planète Terre elle-même par l'épuisement, par le chaos, ou par la guerre nucléaire. La violence est au coeur du processus qui fonde la société de consommation, rappelait Jean Baudrillard : " L'usage des objets ne mène qu'à leur perdition lente. La valeur créée est beaucoup plus intense dans leur déperdition violente."

Hervé Kempf

Comment les riches détruisent la planète

Éditions du seuil, 2007.