Par ma fenêtre

J’écris de ma cuisine et par ma fenêtre

 Qui donne sur la ruelle

Je vois les branches du Lila dénudé 

Se faire fouetter

Par le vent polaire.

Un vent du nord mes amis.

Celui qui distribue les dépressions.

Et les engelures

Du bouts des doigts

Des oreilles

Des orteils

Sous formes de fractures

D’hydro

Qui plombent tes fins de mois.

Et tes os.

Et ton humeur.

La ruelle justement 

Elle est gonflée 

Par de blanches 

Protubérances.

Ça monte jusqu’à la clôture  

Frost.

Difficile de croire

 Qu’il y a de l’asphalte 

Sous tout ça.

Difficile de croire

Qu’il y aura un printemps 

Par là.

Puis un été.

Furtif.

Un songe de chaleur.

Au Québec, tu gèles.

L’été n’est qu’un bref 

Intermède

Aux nez qui coulent.

De juin à août

Trois mois

C’est tout.