Impression

Le soleil venait de se coucher et je roulais en direction de l’épicerie. À un feu rouge, un vieil homme traversait péniblement la rue en titubant. Il était fin saoul et je me suis demandé s’il allait pouvoir se rendre jusqu’à chez lui. Il tenait dans ses mains une petite boîte de bois. Il se déplaçait péniblement, mais l’attention qu’il portait à cette boîte m’a interpellé. L’on aurait dit que plus rien au monde ne comptait pour lui que cette chose qu’il couvait comme un enfant blessé.

Je ne sais pas pourquoi, mais j’ai pensé qu’il pouvait s’agir d’une boîte à musique.