Alain Bashung est mort.

Jamais d'autre que toi
En dépit des étoiles et des solitudes
En dépit des mutilations d'arbres à la tombée de la nuit
Jamais d'autre que toi ne poursuivra son chemin qui est le mien.


Alain Bashung est mort.
Il avait 61 ans.
Une immense perte vient de se créer dans la chanson française.
Une déchirure.
Je suis encore sous le choc.
Je savais qu'il était malade mais les dernières nouvelles disaient qu'il était en rémission.
Il est mort.
Artiste inclassable. À part. Un géant.
De ceux qui te rendent intelligent en écoutant les textes.
Et puis cette voix...

Et cette balle qui voyage dans ma tête
Cet éclat charnel
Parviendras-tu à l'extraire?

Son dernier album, Bleu Pétrole, est une pure merveille.
Je l'écoute régulièrement depuis un an sans me lasser.
C'est l'album de mon dernier été.
Je l'écoutais encore cette semaine en me surprenant d'en redécouvrir encore la force.
Et je l'écoute alors que j'écris ce texte.


Je revenais du boulot. J'étais un peu pressé parce que j'allais voir le match au Mousse-Café et que j'avais été retardé en chemin.
J'ouvre mon ordi et je vois un message de la maman de ma fille.
Le titre disait : Merde t'as vu ça...
Son message disait simplement : Il est mort, Bashung...
Je m'entends alors gueuler : Meeeeeeeerde!!!!
Au même moment, je vois F... qui se branche sur MSN. Je lui lance : Bashung est mort!
Elle répond : Fuckkkkkkkkkkkkkkkk!!!!!

À l'avenir, laisse venir
Laisse le vent du soir décider
À l'avenir, laisse venir
L'imprudence.

Je cherche à qui je pourrais en parler, mais autour de moi, il n'y a personne. Il n'y a qu'un logement vide avec moi dedans.
Je saute dans ma voiture et je tente d'en apprendre d'avantage à la radio. Mais impossible. Le Québec ne connaît pas Bashung. Le Québec n'aime que Céline Dion. Quand elle tousse, toutes les radios en parlent. Quand elle pète, toutes les radios s'excusent pour elle. Mais quand l'un des plus grands auteur-compositeur-interprète de l'histoire de la chanson française meurt, on n'en parle pas. D'ailleurs ils n'en parlaient même pas de son vivant alors je me demande bien pourquoi ils se mettraient à en parler maintenant qu'il est mort. Nous sommes une société vraiment distincte. Richard Desjardins ne passe pas non plus à la radio. Pas plus que cet album sublime en hommage à Gaston Miron, 12 Hommes Rapaillés. La radio privée au Québec, c'est la glorification de la merde. Marie-Chantal Toupin, Céline Dion, et l'autre gugus dont j'ai oublié le nom mais qui chante sur ses béquilles des choses vraiment profondes comme : t'es aussi buckée que mon buck de bière.
Putain des fois...
Putain des fois je me sens tellement pas appartenir à ce monde. Putain des fois, ça me décourage et ça me fait tellement chier! Je sais par exemple que demain au boulot, je ne pourrai pas en parler à personne. Que je resterai dans mon coin à me faire ce deuil tout seul.
- Tu savais pour Alain Bashung?
- Alain qui?

Voyez-vous tous ces humains?
Danser ensemble à se donner la main
S'embrasser dans le noir à cheveux blonds
À ne pas voir demain comme ils seront.

J'arrive au Mousse-Café et je vois N..., la sympathique cinéphile maniaque de hockey. Je me précipite à sa table.
- Tu sais pour Bashung?
- Quoi?
- Il est mort.
- Quoiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii!!!!!!!!??????
Ses yeux se mouillent aussitôt. C'est normal. C'est son chanteur préféré.
Qu'est-ce que je suis content d'avoir des connaissances comme ça! Ça me rassure sur ce que je suis. Sur ce que j'aime. Ça me fait sentir moins seul dans ce putain de monde qui n'appartient qu'aux amateurs de Céline Dion.
Je suis en colère et je suis triste ce soir.

Tu m'irradieras encore longtemps
Bien au-delà des portes closes.